niemand singt: aber wer lauscht ihm denn,

der sturmzüngig, ein leuchtend moos

sein gesicht, droht, und zeichnet

mit seiner hand aus tang die gewaltigen

und befällt sie mit fäulnis, ersäuft

ihren schinderruhm im vergessen? drohend,

mit fisches stimme, ruft er die wahrheit,

der alles weiß, niemand. er lacht, algen-

haar, muschelmund lacht im schlick

und lobt das licht und den donner. tod

fürchtet er nicht, wer fragt nach ihm, wer

nach den mördern, richtet, trauert,

wer klagt über vieles blut und bezeugt

unrecht viel? niemand. niemand singt,

eingenäht in einen sack aus hanf,

niemand sonst, niemand singt aus der flut.

Hans Magnus Enzensberger: Niemand singt