Picasso

Heidrun Feistner

Wie viele Welten aus einer einzelnen Rippe geschlagen

Immergleiche, die Gesten des Schöpfers seiner Lust

Die grüne Flamme des Stolzes verbrennt selbst die Asche der Trauer

Wie gewaltsam kann Überlegenheit sein

Was bleibt nach dem Staunen: das Grab seiner Formen

Jede war einzigartig, ein Kind, ein Mann, eine Frau

Aber sie wachsen nicht nach, nicht wie jene, du weißt das

Du wußtest das: da war Braque

Deine Hände, die klug sind, falten Papiere

Sie suchen nach Formen, die uns gemeinsam gehören

Wenn du sie anrührst

Sind sie verbrannt

1996/ 2008 (Die Kalendergedichte)